Une sorte de journal — 12 septembre 2015
Une sorte de journal — 12 septembre 2015
Je suis un petit maître ; dans l’oeil du bois une clairière improvisée un jet de cyclamens emprisonnés enfin je crois ; chaque phrase est une esquisse de fragilité ; en bord de rive chantait un groupe pendant qu'en face d'autres marchaient sur l'eau bariolés.