Une sorte de journal — 04 juillet 2015
Alors défait le chemin depuis une centaine de pas et bien avant débarrassé de ses bords hauts butant contre un champ jaune de blé et d'un seul coup plus rien que le bruit d'un vent comme une soupe dans cette nappe brûlante, je ne peux pas m'y faire ; de loin c'était une route ou peut-être juste son rêve ; marcher dedans tout droit ne m'a pas fait aller plus droit dedans, du moins, pas tout le temps : une petite chose tourne toujours dont je sais bien le nom et puis aussi les causes, qu'on ne peut jamais dire