Une sorte de journal — 2018

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Une autre vie ailleurs — pagodes, pagodes, un rêve ; je suis toujours ma propre attente.

Toute une vie d'averses ; à entrer au passé je perds mes souvenirs — et marcher tout du long, bras à bras accrochés dans un grand jour de vent, un jour qui fait une nuit.

À fond de terre une machine comptant, silencieusement ; nous lançons dans le vide des livres sans savoir qui les ouvre.

Une poignée de mûres et toi ; j'ai attendu à la porte de ma maison ; ils exhument chaque pierre avec l'aube.

La frontière des nuages ; le frais des pierres ; ce que tu ne dis pas, je l'entends chaque jour — fouaillements. 

Dans un temps entassé et toi à même temps — un bagage de mots qui finissent par se taire.

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