Une sorte de journal — 14 mars 2018

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À fond de terre une machine comptant, silencieusement ; nous lançons dans le vide des livres sans savoir qui les ouvre.

La lente déliquescence de ce qui nous tient lieu de corps — un souvenir du temps ; tout ce qui reste de toi remplit une insomnie ; devant ils commençent la maison en terminant son toit. 

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