Une sorte de journal — 03 juillet 2018

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Blés

Ma poésie est de plein lac et partout chaumes, chaumes — ton souffle va suspendre les nuages dans la colline.

Un banc de pierre où viennent s'asseoir des ombres, et vieillir de riens ; la promenade dans la présence des oliviers.

Elle de bronze sur une mer rouge, nue — cette vacance à soi-même quand le lilas s'éveille.

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