De l'océan la tête ; nous plions nos espoirs avec nos draps ; couché tu vaques, dans l'été inconstant — une fournaise impatiente.
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Un pain de farines et de terres — il faudrait cueillir les fruits, arrondir le chemin, trouver d'où viennent toujours ces voix qui sont d'enfants ; même à écrire sans cesse je ne peux rejoindre le monde.
Mon vide va remplir tout ; elles à pleurer de pierre éternellement cette invention — la patine fait parole.
Une histoire de la fange puis la fatigue, paupières de rocher ; je ne sais même plus ce que c'était et où — cela témoigne malgré tout ; le loin s'éloigne encore et tu es sur son char.
Longer chaque jour ma propre histoire ; pas le temps mais sa bruine, pas sa bruine mais ma peau.
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