Une sorte de journal — 01 décembre 2018

Onglets principaux

Cette mémoire des corps, ce qu'ils laissent de creux — ce rien de bruit ; une dévoration, écrire.

La cendre de tes yeux — puis d'effacer l'histoire à force de regards ; une robe noire toujours, le secret des mésanges.

Ton indicible sillage, paresse des océans ; mais ce n'est pas silence ; sous les arbres clairs au bout du monde, juste là.

Dans un grand effacement, ma houle — ce moment où tenir ; ta phrase a le poids de la glace.

Il y a des voix et celles éteintes — la tienne est entre deux ; jadis c'était au même endroit que je dormais ; quand je lève la tête je vois un vide, ce ciel d'hiver.