Une sorte de journal — 01 décembre 2018

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Je ne doute plus du dénouement, de la hargne du temps ; ce que je peux te dire, c'est l'âme de ce jardin — sa constance de chemin ; seuls nos liens justes demeurent.

Cette mémoire des corps, ce qu'ils laissent de creux — ce rien de bruit ; une dévoration, écrire.

La cendre de tes yeux — puis d'effacer l'histoire à force de regards ; une robe noire toujours, le secret des mésanges.

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