Une sorte de journal — 02 mai 2018
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La frontière des nuages ; le frais des pierres ; ce que tu ne dis pas, je l'entends chaque jour — fouaillements.
Le vert et puis le vert ; ce silence tout du long — ce pourrait être toi.
Ton bleu immensément venu ; j'oublie lentement comment écrire, dans la marche du soir ; un corps fripé de boue, le bras, les grincements d'une charpente lasse et jeune.
Éclaireur de l'armée, un chèvrefeuille, ce vieil ami ; oliviers au combat.
En son orange doux comme une feuille d'enfant, appeau, appeau, la citadelle loin.
Une nuit drapée de gris par le chemin du bas — elle me verra mourir avant que je ne meure.