Une sorte de journal — 2022

Un feu sans fin
— que la marée te jette à bas si elle le peut.

Des rochers j'ai la force des failles.

Sur la terre mauve ce gris
Laboureur d'un poing
— tenace.

Quand dans le rêve la rue.

Tu portes le biscuit comme la lande,
robe de bure, le gris, la fuite,

Une jonchée de décennies.

Cinq lézards à l'aplomb du rosier,
une bonbonne dans l'armoire :

 ton visage subreptice.

Ce labour de merles 
— l'infini du mouvement.

Ta tectonique noire.