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Une sorte de journal — 01 mai 2015

Je déplace ma voix pour mieux t'entendre, je déplace mon attente pour encore t'attendre — ce pourrait être des mots inventés et c'est exactement cela, un monologue jamais lu ; à empiler les jours je vais finir par atteindre là-haut les derniers nuages blancs ; ce sera donc traverser des terres brutes vers là où je n'ai plus aucune envie d'aller maintenant que j'ai emporté ailleurs mon strict nécessaire, un peu de pain, la peau sur mes os secs comme bois, mais je me laisse emmener en comptant dès l'emblée ce qui me sépare de moi ; après chaque averse tue il venait par la haie un vent humide et bref dont je sentais certains fantômes lancés à pleine allure et qui me traversaient sans même me voir encore.