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Une sorte de journal — 24 mai 2015

J'ai bu toute la nuit un vin blanc comme de l'eau et léger tout autant avec un léger nez de miel et qui ne saoulait rien, j'ai bien vu le matin, ce n'était qu'un rêve frais, je me demande encore ce que je faisais là assis dans mon songe à écluser ce petit verre ; c'est une histoire d'absence, une histoire d'attente, c'est un inattendu, exactement ce qu'il fallait, que je savoure comme tel ; à force l'estuaire devient ce qu'il doit être, un mouvement parallèle de bandes de couleurs et c'est toute une ambiance qui longe son revers, on dirait un roman, je suis tombé dedans, ne puis rien en conter, toute cette réalité excède ma fiction, la sature, il faut laisser reposer ça, regarder ce qui vient, je pense au pain qui lève.