Une sorte de journal — 15 mars 2015
Ils construisent sur la route hésitant entre ses trois ou quatre voies quelque chose d'énorme mais on ne sait pas encore quoi ; il n'y a pour l'heure qu'un pont fini jeté au milieu des grands champs et ça ne ressemble qu'à ça, un pont oublié là, un grand comme con d'être là ; pendant ce temps je cherche la place des choses histoire d'occuper tout l'espace mais certaines résistent, elles trouveront bien seules, il me suffit de les poser dans le hasard, de les laisser rouler ; par la fenêtre du haut je vois trois rideaux du bocage qui cachent l'horizon mais à moitié seulement, je verrai tout le reste ensuite ; à la boulangerie du village voisin c'était la ruée du dimanche matin serrés dans le minuscule espace chaud tout le monde riait, je crois qu'on était bien.