Une sorte de journal — 18 mars 2015

Et tous ces livres pas lus que je ne lirai pas toute honte bue sous la charpente, ce bateau renversé, d'énormes chevilles de bois d'un brun quasiment blanc et par la fenêtre frémissante la Loire qui courait grosse drapée, autant de voix que d'écrivains que d'écailles de poissons sur le chemin, minuscules flaques translucides d'ardoise ; la route se perdait ensuite elle-même et un moulin et des étangs, des fermes borgnes, à chaque virage je ricochais au bas-côté tout en visant un loin clocher — à la radio ils bavassaient et répétaient cet âge d'or j'ai repensé au vieux Léo tu sais ce qu'est la poésie quand tu la croises, seulement là.