Une sorte de journal — 25 mars 2015

Du petit bois un staccato il y avait donc pic-vert creusant le tronc dur du fer et c'était ligne basse pendant que vide je peignais rien qu'une porte — la peinture qui recouvre lentement tout et noire elle est la nuit qui vient mais je parle trop souvent de nuits ; au coin très loin les ardoises d'un château, je ne trouve pas d'autre nom pour une telle bâtisse qu'on s'attendrait à voir dans un roman, et là seulement ; ce devisement est comme un jeu qui n'a aucune règle.