Une sorte de journal — 03 avril 2015

Soudain une sorte d'urgence et sans doute fallait-il que ça advienne — c'est le même bousculement que ces bouffées qui montent parfois presque douloureuses et c'est courir jusqu'à la mer et regarder si loin qu'on pourrait perdre ses yeux mais là ça vaut toutes les peines ; les nuages font bandes parallèles ; je ne sais pas écrire mais j'essaie quand même parce qu'il faut employer les mots dont j'ai été rempli toutes ces années où la langue m'entourait de son ressac, parce qu'il faut mâcher ça, parce qu'à y penser bien c'est l'héritage et qu'à défaut de le faire fructifier je dois l'entretenir ; quand arrivera l'averse dont je distingue le front là-bas la nuit sera esquissée seulement.