Un feu sans fin
— que la marée te jette à bas si elle le peut.
Des rochers j'ai la force des failles.
Sur la terre mauve ce gris
Laboureur d'un poing
— tenace.
Quand dans le rêve la rue.
Tu portes le biscuit comme la lande,
robe de bure, le gris, la fuite,
Une jonchée de décennies.
Cinq lézards à l'aplomb du rosier,
une bonbonne dans l'armoire :
ton visage subreptice.
Ce labour de merles
— l'infini du mouvement.
Ta tectonique noire.