Une sorte de journal — 14 mars 2015

D'abord un rien de terre épais comme une main et puis dessous cette tranche noire le jaune une glaise compacte plus que des pierres qui s'effritait sous les coups lourds secs de la bêche toute neuve ; à genoux dans l'herbe rase il ne m'a pas fallu deux minutes pour être auréolé ; au loin gueulait une rumeur et j'ai pensé c'est une meute et c'était ça : quatre coups durs de fusils qui résonnèrent trop longtemps ; sans doute là-bas de l'autre côté de l'eau une bête était tombée, réduite à force de chiens.