Une sorte de journal — 13 mai 2015
Comme cette histoire de celui qui défonce un très grand trou pour y poser la terre du trou ouvert d'avant — ce serait ça écrire et c'était jouer avec ça le long de l'allée vide marquant cette chênaie où surnagent des fleurs d'un bleu largement électrique et pâle ; la mémoire de nos mains ne laisse pas de m'étonner, qui n'oublient rien et tout dans le même temps ; c'est un ourlet mais cela ne raconte pas ce que c'est réellement, on parle toujours juste à côté de ce qu'est le monde tout autour, on referme le trou, on en commence un autre, vous voudrez bien reprendre plus haut.