Une sorte de journal — 12 septembre 2015

Je suis un minuscule maître ; dans l’oeil du bois une clairière improvisée un jet de cyclamens emprisonnés enfin je crois ; chaque phrase est une esquisse, sa propre fragilité ; en bord de rive chantait un groupe pendant qu'en face d'autres marchaient bariolés sur l'eau.