Une sorte de journal — 23 septembre 2015

Toi passant là qui sait combien de voiles, ce qu’elles portent dans l’ailleurs, je ne te dirai rien, j'allume seulement une lampe ; à mesure du chemin nous serpentions vers un amont de ronces et de fruits noirs ; c’était dire tout l'inverse pour ne pas retenir ce qu’on perdait, le temps, une jeunesse, ces éclats et rubis.