Une sorte de journal — 28 septembre 2015

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Allant venant cette marée et plein dessous les roches noires, cette sorte tendue à plein — à chaque jour suffit sa peine ; tenir la note, et lui juste dans cette aisance de couteau ; j'ai souvenir d’avoir écrit des textes dont je n’ai nul souvenir qui tout dessous demeurent momies ; tu n'as aucune idée de ma fébrilité et tu n'en sauras jamais rien.