Une sorte de journal — 02 septembre 2015

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Je ne remonte pas des eaux profondes, j'y croise ma demeure et des moments qui font cette sorte de tapis, cette mousse où nous marchions enfants et les pieds nus ; ce que nos mains oublient ne valait pas la peine ; il n'est de tristesse résistant à ce livre oublié dans le fauteuil ; quand bien même ce serait pure fiction, je persiste à y croire : sur des barques noires passaient échevelées des nostalgies.