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Une sorte de journal — 21 septembre 2015

C’est se chercher en fait dans les allées d’un parc quand ce que l’on découvre est celui qu’on était, c'est le bruit de la porte, et derrière tout cela, juste le bruit d'une porte qui vient de se fermer ; les jours-chiffons s'effilochant quand nous faisons matières de romans ; du bois je ne vois rien que son bord sans coutures, une robe parfaite et verte, pli contre pli toujours.