Une sorte de journal — 11 septembre 2015
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À repasser en mêmes lieux dans des temps séparés pour n’y croiser plus rien, cela n’a jamais existé, les visages et les mains, mes visages et mes mains ; pèlerins de l’inutile, tout le long de la route, ils vont sans savoir où malgré leurs yeux ouverts.