Une sorte de journal — 24 août 2015
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Une vie seulement écho d'une vie, une vie faite de miettes ; ils posent leurs reflets dessus la table et leurs reflets se parlent mais eux restent silencieux dans leur confit d'étoiles ; le vent a allure de galop, il vient de la vallée et blesse qui s'y oppose, il repousse des maisons les murs les plus faibles pour qu'y entre le temps et son cortège de paroles.