Exactement les mêmes avec la lumière qui descend, un calme à n'y pas croire, il reste un peu de thé puis quatre macarons ; tantôt je longe les mots sur la masse qu'ils font et pioche dedans dans un hasard analphabète, chaque page que je tourne chuchote avec le fleuve, les voix comme des couteaux ne coupent jamais ; chaussées de bottes en caoutchouc elles grapillent des mûres nues.
Partager
Soutenir
