Une sorte de journal — 31 août 2015

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Je m'éloigne sur le fleuve ; donner forme à l'informe, écrire, jeter beaucoup dans une brume sans nom ; je crois donc toujours à toutes les histoires et c'est grossière erreur, elles se truffent de légendes — celle-çi est la dernière, où l'on pensait que les choses peuvent se changer parce qu'on les voulait autrement ; il y a le goût de la mangue parfaitement suave et c'est un souvenir intact.