Une sorte de journal — 03 août 2015
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Cette sorte d'attente qui est du bleu des ciels lissés ; il y a donc un village plus haut perché et d'où l'on pourrait voir venir les jours qui franchissent le col là-bas tranché à même le rebord du plateau, on dirait une cicatrice mal refermée ; l'image revient souvent d'un bref croisement sous les verrières fissurée de partout ; nos peaux, ces parchemins.