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Une sorte de journal — 17 août 2015

Jusqu'à quel grain de mots et quand suffisamment pour faire de ce patchwork quelque chose qui serait moi - je pense donc à Seurat mais c'est tout autre chose et puis cela suppose qu'on regarde ; c'est une grande plage que longent ceux qui courent, quand on les croise elles sentent le frais du goémon et quelque chose d'acidulé, ne distinguent pas les rouleaux loin, passent déjà dans la foulée et sa suivante ; le romarin tant gros et gras qu'on entendait son huile forte à plusieurs mètres, j'y suis resté un rien de temps, il tenait forteresse sur la muraille blanche adossée, rien à faire du vent, non plus de la tempête, une herbe posée là et taiseuse avec ça.