Une sorte de journal — 21 septembre 2015

C’est se chercher en fait dans les allées d’un parc quand ce que l’on découvre est celui qu’on était, c'est le bruit de la porte, et derrière tout cela, juste le bruit d'une porte ; les jours deviennent des sortes de chiffons s'effilochant quand nous faisons des sortes de romans ;