Une sorte de journal — 27 août 2015

Exactement les mêmes et la lumière qui descend doucement, un calme comme nous en rêvons tous, il reste un peu de thé puis quatre macarons ; je longe les mots sur la masse qu'ils font, je pioche dedans dans un hasard analphabète, chaque page que je tourne est chuchotis, les voix comme des couteaux ; chaussées de bottes en caoutchouc elles grapillent des mûres nues.