Une sorte de journal — 24 août 2015

Une vie seulement écho d'une vie, une vie faite de miettes ; ils posent leurs reflets sur la table et leurs reflets se parlent mais eux restent silencieux dans un confit d'étoiles ; le vent a pris son allure de galop, il vient de la vallée et blesse qui s'y oppose, il repousse des maisons les murs les plus faibles et laisse entrer le temps.