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Une sorte de journal — 25 novembre 2015

J’enlève des mots et puis des mots et quand il n’en reste plus qu'un ma phrase est presque terminée ; tous ces roseaux de brume parmi lesquels je marche et qui crissent dans le froid, à croire qu'ils me retrouvent avec leur joie ; je ne sais où tu es pendant ces jours-là.