Une sorte de journal — 22 novembre 2015
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Ce marécage à mes genoux amant, l’hiver, avec ce qu’il tient de la lande brossée d’un vent droit tel la ligne d’un couteau ; tu égrènes tes contraires, tu poses dans la nuit blanche des mots que tu effaces quand l'aube surgit tout au bout du fossé ; là-bas cet homme à silhouette juste lisible c’est moi cherchant le champ où m’endormir.