Une sorte de journal — 27 janvier 2016

Je me demande par où ils arriveront et quelles seront leurs armes comme leurs cicatrices, si nous pourrons les retenir assez longtemps pour que vienne le printemps ; une île dans le lointain maintenant, un trébuchement, le froissement d'une nostalgie ; à tordre le langage pour qu'il nous mente, ils descellent nos fondations.