Une sorte de journal — 26 janvier 2016

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Une archéologie des strates, ne manquent que les souvenirs ; ce serait une nuit sans fin et d'aube point, pas une lumière au loin, rien qui rassure — j'ai beau chercher, je ne trouve pas la faille dans ce qui fait cette langue ; j'élague ma mémoire et des rameaux résistent.