Une sorte de journal — 04 janvier 2016

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Derrière des marques sur les arbres, une histoire à désemparer, le bol vide — quelqu'un raconte toujours ce que personne ne croit que les enfants, et voire ; ils passent, ils passent toujours ; déjà le sable et presque plus que ça, des visages par morceaux, nulle impatience, le laminoir droit et serein, une dernière falaise.