Une sorte de journal — 12 janvier 2016

Sentir remuer les tréfonds, des douleurs qui lacèrent lancinent et lentement ; penser à ceux qui n'existent même plus, pour qui on est le même — cette plaie qu'est le silence, nulle cicatrice jamais, deux cailloux dans la poche, qui jouent dessous les doigts ; reprendre une conversation un jour, comme cela, dans le simple vêtement du jour, sa droite lumière sereine.