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Une sorte de journal — 27 janvier 2016

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Je me demande par où ils arriveront et quelles seront leurs armes comme leurs cicatrices, si nous pourrons les retenir assez longtemps pour que vienne le printemps ; une île dans le lointain maintenant, un trébuchement, le froissement ; à tordre le langage pour qu'il nous mente, ils descellent nos fondations.