Une sorte de journal — 17 janvier 2016
Une sorte de journal — 17 janvier 2016
Ce mortier est sa langue ; le chagrin de ce chaume, cette fête abandonnée, ce givre de toi resté qui du haut des collines dévale abasourdi ;
Ce mortier est sa langue ; le chagrin de ce chaume, cette fête abandonnée, ce givre de toi resté qui du haut des collines dévale abasourdi ;