Une sorte de journal — 13 janvier 2016

Je sais d'autres chemins et que tu avais d'autres visages ; au long temps attendre le front à la vitre collé, une porte qui s'ouvrirait, un mot glissé, un rien qu'on verrait bien malgré qu'il soit un rien, cet attendu que nous portons dans le pli de chaque seconde ; juste à l'orée il y avait l'ombre d'une silhouette — guetteur, guetteur, ne ferme jamais les yeux, c'est l'instant juste où arriverait le bout du monde.