Une sorte de journal — 04 janvier 2016

Derrière des marques sur les arbres, une histoire pleine à nous désemparer, le bol vide — quelqu'un raconte toujours ce que personne ne croit que les enfants, et voire ; ils passent, ils passent toujours ; déjà le sable et presque plus que ça, des visages par morceaux, nulle impatience, le laminoir droit et serein ; dans l'insomnie s'est fissurée la dernière falaise.