Une sorte de journal — 31 mars 2015

Il y a ce fil tendu qui est le souffle de l'attente — ne pas savoir quoi ni qui ni quand, imaginer, faire scénarios de tout, savoir que rien n'arrivera jamais comme on l'avait imaginé, je le sais bien, j'expérimente cela chaque jour depuis toujours et chaque soir referme toutes les histoires, en est le point final, c'est une sorte de répétition, aux deux sens du mot ; je vous croise et nous ne parlons même pas ou seulement d'anodines choses, ce livre ou celui-là, et c'est cela qui fait mystère, de chaque côté on se regarde et entre il n'y a parfois qu'une table fine, même la longueur d'un bras