Clone de Une sorte de journal — 15 mars 2015

Ils construisent sur la route qui hésite entre ses trois ses quatre voies quelque chose ; on ne sait pas encore quoi ; il n'y pour l'heure qu'un pont posé au milieu des grands champs, et ça ne ressemble qu'à ça, un pont oublié là, un grand pont con ; pendant ce temps je cherche la place des choses histoire d'occuper tout l'espace mais certains résistent, elles trouveront bien seules ; par la fenêtre du haut je vois trois rideaux du bocage et ils cachent l'horizon mais à moitié seulement, je verrai bien le reste ensuite.