Une sorte de journal — 04 octobre 2019

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J'oublie d'écrire en écrivant ; depuis hier passent des colonnes invisibles et bruyantes ; c'est brasser toute une vie — ce rien qui fait histoire.

Cette neige impossible ; trois rosiers pour mémoire ; je retourne dans la steppe seulement s'il faut m'y perdre — un homme de solitude.

Il pleuvait tout le jour quand je pensais au fleuve ; ta poésie est ma besace — un couteau dans la plaie ; j'écris beaucoup pour taire tout.