Une sorte de journal — 20 août 2019

Onglets principaux

Atteindre à l'arête du jour ; une récolte de rien ; tu es toujours dans cette langue que personne ne parle — je suis à construire le mur de demain.

Un rien de terre pour s'y chauffer ; je cherche la forme parfaite — une parole adéquate ; tenir le monde ensemble, et son martin-pêcheur.

Un infini, le romarin ; il faut battre à mains nues toute mémoire ; nous allions droit vers l'est dans des trains impossibles.

Dans un roman, cette vieille femme noire — écrire comme lui ; je ne sais pas raconter un azur blanc.

Licence Creative Commons