S'il y a le ciel il est violet et pleut ; je ne sais que lire dans ce que tu m'écris — prendre de la distance ; trois rouge-gorges s'affairent déjà dans la maison de bois.
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Une racaille Rimbaud ; c'est marcher à rebours dans un monde qui recule ; du papier et des morts — écrire pour pas grand chose.
Dans le ressac du temps, parlant de sœur ; je lève maintenant une distance ; il y a des oiseaux, ce pouvait être toi, c'est seulement des oiseaux.
Quelqu'un viendra qui aura ton nom, ton visage, et ce sera un autre ; une bruine sans lendemain — je suis le jour encore.
Tu es ce rien du tout — des pétales et une aube ; ce devait être ma promenade dans une ville sans fard ; un sommeil en patience.
Vers le haut feu maçon, tes mains de basses pierres ; je croise l'odeur des noyaux — ils vont là où ils veulent traçant un chemin à eux seuls.
Une parcimonie — demain arrive le gel ; un ciel jaune et puis bleu.
Nous serons à mourir parfois ; je t'attends sur ce banc — tout le temps qu'il faudra.
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