Une sorte de journal — 01 mai 2019

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Un enfant du soleil, dixit cette vieille dame, et elle parlait de moi — je sème des graines vides.

Je ne suis le père de personne ; nos pas et puis leurs pas — une pierre tendre comme toi.

Iris à peine levés sous le vent-couverture ; je suis une peau caressée de jamais ; bourrasques, bourrasques, de vaine agitation — la récolte vient demain.

Une dentelle, les jours ; ma tête est un chantier, tu n'imagines pas — cette framboise encore ; je te porte partout.

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