Une sorte de journal — 22 décembre 2019

Onglets principaux

J'ai souvenir d'un bleu, et c'est robe ou azur ;
ta voix mange la rocaille — je suis tout le silence.

Une langue qui serait une langue et une pierre ;
Nous brillons d'un passé lointain — taillis, ton escarbille.

Ce bateau ivre :
Je cherche un verre d'enfant, une tulipe poussée de nulle part —
Des chemins que mange l'eau.