Une sorte de journal — 01 janvier 2019

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S'il y a le ciel il est violet et pleut ; je ne sais que lire dans ce que tu m'écris — prendre de la distance ; trois rouge-gorges s'affairent déjà dans la maison de bois.

Une racaille Rimbaud ; c'est marcher à rebours dans un monde qui recule ; du papier et des morts — écrire pour pas grand chose.

Dans le ressac du temps, parlant de sœur ; je lève maintenant une distance ; il y a des oiseaux, ce pouvait être toi, c'est seulement des oiseaux.

Tu es ce rien du tout — des pétales et une aube ; ce devait être ma promenade dans une ville sans fard ; un sommeil en patience.

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