Une sorte de journal — 01 janvier 2019

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Une racaille Rimbaud ; c'est marcher à rebours dans un monde qui recule ; du papier et des morts — écrire pour pas grand chose.

Dans le ressac du temps, parlant de sœur ; je lève maintenant une distance ; il y a des oiseaux, ce pouvait être toi, c'est seulement des oiseaux.

Tu es ce rien du tout — des pétales et une aube ; ce devait être ma promenade dans une ville sans fard ; un sommeil en patience.

Vers le haut feu maçon, tes mains de basses pierres ; je croise l'odeur des noyaux — ils vont là où ils veulent traçant un chemin à eux seuls. 

Une parcimonie — demain arrive le gel ; un ciel jaune et puis bleu.

Nous serons à mourir parfois ; je t'attends sur ce banc — tout le temps qu'il faudra.

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